Es gibt nichts, was François Ozon gegenwärtig nicht kann. Nur ein Jahr nach seinem schneidend scharfen Drama "Unter dem Sand" legt das französische Wunderkind ein wunderbar leichtes Musical in der Tradition von Jacques Demy vor, das er als leicht überkandideltes Boulevard-Theaterstück inszenierte. Agatha Christie lässt ebenso grüßen wie Douglas Sirk, wenn Ozon im bonbonfarbenen Defilé der weiblichen französischen Superstars genau ihnen lustvoll und gut gelaunt ein Denkmal setzt, das es in sich hat. Fazit des mit immer unglaublicheren Handlungswendungen aufwartenden Whodunnits: Acht Frauenzimmer treiben auch den stärksten Mann unweigerlich in den Tod. Deneuve! Ardant! Huppert! Béart! Ledoyen! Darrieux! Schwerste Geschütze fährt Ozon auf in seinem keck mit Klischees und dollen Einfällen spielenden Familiendrama, das mit seinen supersatten Farben und der betont antiseptischen Artifizialität einer Studiohallenproduktion auf eine längst ausgestorbene Variante des Starkinos verweist, wie es in den fünfziger Jahren gepflegt wurde. Nach einer kurzen Kamerafahrt durch eine verschneite Landschaft darf noch ein kleines Rehkitz ins Innere eines Landsitzes blinzeln, als wäre es geblendet vom Aufmarsch der Megastars. Dann geht es schon hinein ins Innere. Der Ton ist etabliert, die Bühne ist bereitet. Vorhang auf, jetzt übernehmen die Damen das Steuer: Die mondäne Matriarchin hat ihre im Internat studierende Tochter am Bahnhof abgeholt und zurück ins Herrenhaus geholt, wo ihre Großmama, ihre unternehmungslustige kleinere Schwester und ihre Tante, das zickige, biestige, verklemmte Mauerblümchen Augustine, auf sie warten. Dazu gesellen sich eine Mamsell mit Geheimnis und ein neues, durchtriebenes Zimmermädchen, sowie wenig später die verruchte Schwester des Hausherren, dessen ermordete Leiche Startschuss für einen hinreißenden Reigen gibt: Eine der acht Frauen muss die Täterin sein. Von der Außenwelt abgeschnitten, wollen sie selbst den Fall aufklären. Während jede der Damen die Gelegenheit erhält, solo einen Chanson vorzutragen, fördern die Recherchen auch allerhand weitere Geheimnisse ans Tageslicht: In bester "Mord im Orient-Express"-Manier haben alle Beteiligten Leichen im Kleiderschrank. Lesbische Beziehungen, Affären, Erpressungen, Betrug, Verrat, Mord, Geständnisse und mühsam unterdrückte Emotionen und Bedürfnisse, die mit Macht nach Außen drängen, lassen die Handlung im Minutentakt in immer neue und noch groteskere Richtungen steuern. Höhepunkt ist natürlich der Catfight der Grandes Dames Deneuve und Ardant, der in einem der unglaublichsten Küsse der Filmgeschichte mündet. Aber auch Hupperts Wandlung vom Mauerblümchen zum Ultravamp ist eine unvergessliche Perle, wie überhaupt alle Damen des Ensembles mit ihren archetypischen, wie der Film selbst leicht überzogenen Rollen glänzen dürfen. Traumhaft sicher werden sie von Ozon bis zur abschließenden gemeinsamen Verbeugung vor dem Publikum durch ein regelrechtes Minenfeld der Begehrlichkeiten gesteuert, in dem der Regisseur auch sexual politics oder Disfunktionalität nicht ausklammert und einen reizvollen modernen Kontrapunkt zur altmodischen Plüschigkeit der Inszenierung setzt. Wer einen Bären will in Berlin, der muss erst einmal an diesen acht Frauen vorbei - wie der einzige Mann im bösen Spiel beweist, womöglich ein Ding der Unmöglichkeit. ts.